Тихо в потёмках бреду – лучше грабли, чем штык,
Кисло щеплю кислород на тепло с цеодва,
Чётко, как в пьяном бреду, вижу тоненький стык
Несовместимых пород, различимых едва.
Несостыковка в том стыке пугает иных,
Очи иных велики и пугают меня.
Вьются лукавые лики лубочных святых,
Лопаясь, как мотыльки, в абажуре огня.
Я бы презрел окаянную пляску теней,
Страшно-то не за себя – за детей, в основном…
Мягко на плешь покаянную льётся елей,
Тщательно перхоть сводя, с кератином притом.
Не обессудить абсурд бы, устал интеллект,
Совесть порвалась на лоскуты, сон не идёт,
Опустевает сосуд, исчезает эффект…
То, что позволено Бродскому – Дзюбу добьёт.