Поэзия.

Было их у матери пятнадцатьБратьев десять, пять живых сестёр.Приходилось мёрзнуть и скитаться,Но пока нашли и кров, и двор. Малые два пацана-погодки Альберт, старший, а второй АльбрехтВместе спали под дырявой лодкой, Дома места не было для всех. Рисовать любили очень оба Угольком на лодке, где ж взять холст?Ну а в город к мастерам дорога Растянулась аж […]

Хозяин старый умер. Верный пёсУже неделю просидел у ложа,Своей нуждою деда не тревожаИ лишь кота куда-то бес унёс. Когда свершилось, громко пёс завылСоседям, вскоре вызванные имиЯвились участковый с понятымиИ слесарь фомкой ловко дверь открыл. О детях старика никто не знал.С собакой церемониться не стали…Имущество наскоро описалиИ участковый уж портфель собрал, Когда на подоконнике вночиОн вдруг

Мы серфингисты или дайверы,Летим ли вдаль, стремимся вглубь?Нам ветер или воздух драйверы,Взлететь с волной или нырнуть? Поверхностны или погружены,Летучи или глубоки?Что нас манит скорей, жемчужиныИли валы, что далеки? С тех пор, как обнулились таймеры,В недоуменье и тоске,Мы все – напуганные дайверыНа вдаль несущейся доске.

У кошки девять жизней, кто ж не знает?Не так уж страшно потерять одну!И те, кто эту фразу повторяет,Хотят забыть, наверное, вину…*******************************************Сказала как-то своему супругуКапризная красавица – жена«Хочу котёнка, он мне будет другом,Когда надолго остаюсь одна…» «Ну что ж…» – вздохнул супруг и в тот же вечерКотёнок был доставлен в новый дом.Был кроток он и ласкам

Как-то раз в горах Тибета мирно путники брелиПо-монашески одеты, бриты головы, в пыли,Разговор вели неспешный и о суете мирской,И о том, что мир наш грешный, а в монастыре покой. Вдруг поток широкий горный стал преградой на путиПеред ним ждала покорно дева – ей не перейти.Тут один, в движеньях верен, ловко, словно не всерьёз,Деву взял и

Мечтал я с детства видеть третьим глазом,Учений тексты тайные искал,Курил и нюхал всякую заразу,Отшельником скитался среди скал. Искал себе я гуру вдохновенных,В монахи стригся – в мир опять влекло,Лбом тёрся о края мощей нетленных,Но только ничего не помогло… Однажды за поллитрой давний корешМеня такою фразой вразумил:“Ты, перед тем, как третий глаз откроешь,Сперва хотя бы первых

Наверное, настал конец времён…Ассоль всё стримит, ожидая Грея,Шекспир на лютне шпарит “Бамбалео”, Мессир и Мастер пьют одеколонИ поутру от этого болеют,Рахманинов ударился в шансон. Сократ в Ютюбе над толпой глумится,Харон волынит, Хронос беленится,Остепенился старый Эпикур,Диван созвал в Британии Артур.И только гений не угомонится,Такое заключив в одной из сур: “Сума и посох – неизменно лучше Ума,

Рыдают свирели, рокочет там-там.О, боги! Теперь вы потупили взоры?Зачем? Не удастся избегнуть позора,А сумерки ваши – обман! Уже не важны ни Азор и ни Роза,Порвалась струной канитель бытия:Алеет светило закатным неврозом,Ласкает фон Вальзегг листки “Лакримозы”,А в череп вползает змея . На севере диком, меж тем, одиноко,“Аврора”, к причалу прощально прильнув, Ложится на курс к белизне

О природе писать бы. Да так, чтоб строкам мало места!Восхищаясь свободой лазурь рассекающих крыл.Об ольховых серёжках, укрытых легко, как невеста,Паутинки фатой с перламутровой каплей чернил. О весне, первомае, цветении, буйности красок,Аромате медовом, жужжаньем летящим с полей.Но пишу о другом. Шнобель давит стерильная маска.Целый год – к пескарям! Хоть бы новый уже поскорей.

Ты заходил. Что так скоро? Признаюсь, не ждал.Списывались, я поздравил тебя с днём рождения.Знаешь, ты бледен. Но где бы ты там загорал?Да и когда? Это я – пленник места и времени. Спрашивал новости, чуть было не рассмешил!Эта учтивость меня умиляет особенно.Что ж, расскажу. Кто-то умер. Я, в принципе, жив.Вижу дорогу. Ещё половины не пройдено. Встретил