Поэзия.

Тихо в потёмках бреду – лучше грабли, чем штык, Кисло щеплю кислород на тепло с цеодва, Чётко, как в пьяном бреду, вижу тоненький стык Несовместимых пород, различимых едва. Несостыковка в том стыке пугает иных, Очи иных велики и пугают меня. Вьются лукавые лики лубочных святых, Лопаясь, как мотыльки, в абажуре огня. Я бы презрел окаянную […]

Не жди, сирый, ответа на свой вопрос! Какой нынче с пророков быть может спрос? Их упразднили, кстати, уже давно, А те, что халтурят – с гадалками заодно. Осталось у Бога поэтов ещё с пяток, Но сфера их интересов – всего глоток, Это точно, а истины или вина..? Позиция вряд ли им и самим ясна. Ты

В горах крутых холодного НепалаОдна, ещё нестарая вдова,Молилась, нет, скорее причитала:“Доколе, Боже, буду я одна? Мой добрый муж меня оставил рано,Совсем людей не вижу я теперьИ некому мне заколоть барана,И некому согреть мою постель. Не испытать мне радость материнства,Дом не наполнит звонкий детский смех,Что остаётся мне? Самоубийство?Я смерти не боюсь, страшит лишь грех.” Она всё

Когда посуду моешь , отличные идеиНашептывают музы и пишется легко…И вот, я стих задумал о том, как юный генийТворит за клавесином шедевры рококо… Враз мылятся тарелки, мои движенья тОчны,Как на катке мочалка кружИтся вверх и вниз…За клавишами пальцы рождают “Молоточки”И “Тамбурин”, “Дофину” и “Перекличку птиц”. Столовые приборы – ножи, за ними вилкиИ ложки заблестели под

“Фердинан, Фердинан…” прошептала волнаПоднял взгляд мальчуган удивлённый.Изловчившись безжалостно смыла онаЗамок детской рукой возведённый. “Что ты рушишь мой труд?” -“Ничего, дорогой!Будет много потерь, будет грустно…”“Но ведь это был замок красивейший мой!”Привыкай, совершенствуй искусство!” Мальчик вырос и в городе пекарем стал.Уважаем был, знал своё дело.Но опору и смысл в миг один потерялВместе с сыном, оставившим тело. Задыхаясь

“Да долго ли ждать перемен ещё?”Запрос забил в строку бунтарь убогий.И Гугл за труд ответить не почёл,А может, то ответствовали боги: “Не потрудясь получишь что взамен?Ведь в ожиданьи мало очень толку…Делами ты достигнешь перемен!А если ждать лишь, то, конечно, долго!”

Брошенным стаей птиц В клетки полей кукурузы Подранком, падёшь ты ниц,Если рассорятся музы В Богом забытом местеТению страшной эмпузыБудешь скитаться, еслиРазочаруются музы Ларцом золотых монет, Что знают лишь тьма и медузыЗатонешь на тысячи лет,Если умолкнут музы. Чтоб не смолкали они,Их, как биллиардные лузы,Одну от другой удали.Не любят компании музы!

Однажды на скамейке сидя в паркеСлова услышал юного отца.На беговой дорожке, в форме яркойОн наставлял сынишку-сорванца. “Ты должен быть жестоким и упёртымИ на того, кто рядом не смотри,Запомни, сын, закон большого спорта:Выигрывай медаль, или умри! Её в подарок не доставят щедро,Забудь друзей, соперник твой жесток…”Здесь я вмешался: “Всё, конечно, верно!Прости, что я прервал твой монолог,

Скажи мне , Отче – обратилсяпослушник к мудрому старцуЯ для чего на свет родился,Чем так угоден я Творцу, Что щедро жалует мгновеньяБлаженства, сделал ясной мысль,Но не снизвёл мне разуменьяВчём жизни настоящий смысл? Старик нахмурился – Несчастный,О чём вообще ты говоришь?Наш мир – жестокий и опасный!Смысл не ищи – ты не узришь! Вон там внизу живут

Один монах на берегу Увидел рыбакаПаслись коровы на лугу,Внизу текла река. Тот напевал себе под нос Снастями в такт звеня,Одной рукой в садке он нёсКрасавца пескаря. “Скажи мне, добрый человек”-Спросил его монах, –“Это пескарь иль может хек?Куда спешишь ты так?” “Ох, не рыбак ты,” – был ответ, –“Совсем не то, что я! Хек в море,